Banhada Pelo Mar da Poesia

"De Quem É a Poesia?

De quem sente e transborda: É de quem não consegue guardar o que viveu apenas para si e precisa dar forma a essa emoção através da palavra ou do silêncio ressoante."

Sentada em.sua escrivaninha,

Escreve um poema.

De sua inspiração,

Flores brotam,

Cerejeiras em Flor,

Lavandas lilases,

Borboletas bailam

Ao seu redor.

O colorido das libélulas

A concorrerem

Como cintilantes estrelas.

As palavras vêm ligeiras,

Como pássaros voadores

Atrás da janela,

O pélago azul reluz,

A brisa balança seus cabelos.

À sua frente,

A coleção Machadiana.

Seus versos são pétalas,

A luz da luminária é dourada,

Atiça sua inspiração,

Traz serenidade ao ambiente,

Sua imaginação é ilimitada,

Parece uma aquarela multicolor.

Tinge seu poema

Com cores vibrantes.

Seu escritório é onírico,

As estrofes são perfumadas,

Todo poema é  banhado

Pelas águas do mar sagrado,

Um poema antecede ao outro

Numa viagem imaginária sem fim.

Surto Criativo

 

"O escritor aproveita tudo, ele se vale de tudo, ele se vale de uma abelha, de uma borboleta, um gesto, uma palavra... 

Muitos contos meus nasceram de uma palavra,

outros nasceram de uma imagem,

outros nasceram de um sonho, 

Nós aproveitamos tudo, tudo é bom,

é uma alquimia muito misteriosa,

tudo aquilo a gente vai pondo,

numa espécie de caldeirão e aquilo vai fervendo e a gente nem sabe direito no que vai sair dali.

é  uma experiência realmente extraordinária."

Uma inspiração puxa a outra,

Sem parar... incessantemente.

É uma explosão de amorização 

De palavras, versos, estrofes.

Enredos bem distintos pululam

Na mente criativa, extrapolam. 

Condensa emoções, imagens, 

Sente encantamento em nuances.

Quiçá virá uma nova motivação 

Na hora, no dia, na tarde, na noite?

Na madrugada, a poética cansa,

A poesia repousa, a poetisa descansa.

Generada con IA

Participo da iniciativa das amigas Patrícia e Rosana.

Desde pequenina, Raquel adorava livros, ler e escrever foram seu maior lazer.

Se tivesse ficado sempre numa mesma casa, no mesmo país, teria um quarto / biblioteca exatamente assim como na foto acima se não tivesse arrumado todos seus livros, seus rascunhos, se não tivesse se libertado de todos os já devidamente arquivados em livros seus e em arquivos.

Não conseguiria deixar fluir sua inspiração com o desleixo pelo espaço do seu trabalho em prol da literatura.

Precisava de ter um espaço organizado, limpo, a fim de dar vazão ao seu intelecto e coração a trabalharem na paz. Assim que cuidava de tudo com carinho. Não deixava o ambiente desleixado.

Livros, cadernos, não merecem ser destroçados jamais nem jogados ao léu.

Se passados a limpo, dava o devido lugar de destaque e merecimento. Na lixeira, adequadamente, todo o material ou para reciclagem ou para descarte normal.

A organização do caos é fundamental para manter livre o ser humano de pane mental.

Vocação Intelectual

"Lindos versos há na poesia do teu olhar". 

 

Pesquisar,

Comparar,

Confrontar.

Não necessidades imediatas,

Buscar eficácia,

Aplicar!

Comunicar!

Extrair resultados concretos,

Poetizar com amor.

À Mercê da Inspiração

A Poesia pertence a qualquer pessoa disposta a encarar a linguagem com intimidade, sem pedir licença para habitar o território do sensível.

Antes era escrito assim como acima na minha antiga Olivetti que ganhei do meu pai amado aos 12 anos no término do curso de datilografia...

Agora é assim que escrevo o poema abaixo...

De frente à sua mesinha, 

O notebook a espera...

Ela tem na mão uma caneta,

Caderno de rascunho aberto…

Seus dedos ágeis, 

Teclam um turbilhão de ideias,

Inspirações múltiplas,

Pululam sua mente.

A chave pendurada, 

A janela entreaberta,

O relógio na parede,

A garrafinha de água…

Cada objeto serve de mote,

O ambiente é  inspirador,

Pilhas de livros por perto

A lhe dizerem do seu poder.

O café fumegante ao lado, 

A cafeína lhe estimula,

Um livro bem aberto,

Numa página inebriante. 

Tudo enfeita seu poema 

Com fios brilhantes prateados,

A criatividade jorra 

Do seu coração escritor.

Cada surpresa atrai um verso, 

Tudo  está em movimento,

O ar aguça ainda mais 

Sua poesia livre. 

Pensa na capa nova,

Em tom índigo, vivaz,

No azul, a contracapa inova,

Quiçá no turquesa?

O próximo já se elegeu, 

Ele é voluntarioso,

Em sépia... as cores terras

Agradam à poetisa amadora. 

O marrom ou castanho,

O avermelhado amarronzado,

Ou claro ou escuro, 

Não lhe é estranho.

 

Participo da iniciativa da amiga Chica 

Minha Herança

 

"A poesia não nos cura, mas, de alguma forma, nos salva."

Participo da iniciativa da amiga Ginebra. 

A poesia me cerca,

Deixa meu espírito 

Na redoma protetora,

Dos agradáveis versos,

Gratidão,  minha amiga.

A poesia me vivifica,

Floresça em poemas 

Leves, perfumados,

Em estado de graça,

Gratidão,  minha amiga.

Dela, eu não me perca,

Acolho todo seu escrito 

Em meu ser amadora,

Lisonjeia meus sonhos,

Gratidão,  minha amiga.

Sinto-me muito rica 

Da inspiração em dias

Seguidos de consolos,

Considero minha herança,

Gratidão,  minha amiga.

Presente do Pai

"Ser poeta é um estado de alma, um ato de coragem e escuta sensível do mundo, e não um título exclusivo de quem possui uma titulação formal ou permissão acadêmica."."

Minha verve poética

Obedece à inspiração 

Com carinho, atenção.

Minha veia poética 

Precisa das palavras 

Amorosas, bondosas.

Minha vocação poética 

Necessita de prática,

Não é passe de mágica.

Minha devoção poética 

É dom do Alto, presente 

De um Pai não ausente.

A Poesia é Invasiva

"O afeto mobiliza a poesia."

Opa!

Quase me esqueci do meu café...

A poesia é  invasiva, 

Lá vem ela...

Entra sem pedir licença,

Invade minha alma...

Toma meu eu,

Domina-me,  me anestesia...

Escrevo ao compasso

De um gole esporádico...

A mastigação da tapioca

Acontece devagar...

O estimulante matinal

Já não está tão quentinho...

Mesmo assim, obrigada, vida, 

Pelo novo amanhecer...

Todo dia acontece igual, 

Por ora, a vida não é banal.

Dia do Poeta (acróstico)

 

Porque a Poesia purifica a alma... a um belo poema... ainda que de Deus se aparte... um belo poema sempre leva a Deus.

(Mario Quintana)

D eus

I rrompe nosso ser

A té o âmago nosso.

D e repente fazemos poesia

O lhando o mundo ao redor nosso

P orque nossa alma já sofreu e foi curtida

O Sopro Vivificador nos enterneceu,

E stamos prestes a nos irromper

T oda nossa doçura é espremida

A té extrair nossa essência em forma de versos

Poema sem Máscaras

Poesia é artesania. 

Manoel de Barros

 

Na dura realidade da vida,

Preciso de um pouco de loucura.

Minha poesia pode nascer

da fragilidade,

da crueza,

da felicidade,

das flores,

de um misto de coisas,

dos encontros,

dos desencontros,

do viver,

do desencanto, 

da fragmentação,

do conflito,

da ausência,

da falta, 

dos sequestros do meu eu,

das subjetividades,

do romantismo,

da sobrevivência,

da consolação,

dos momentos nebulosos...

Tiro minha gravata,

ela aperta mais meus nós,

meus sentimentos todos,

desenforco-me...

ela afoga minhas mágoas,

meus traumas,

minhas decepções, desilusões.

Afrouxo os nós,

Deixo cair meu lenço de pescoço,

Um alívio invade meu ser.

Ufa!

Por que não?

A poesia arranca minha esperança, 

Cavo no fundo do meu coração,

Lá encontro forças...

Participo da iniciativa das amigas Rosana e Patrícia.