Seus últimos dias têm sido uma soma
De muitos afazeres, prazeres.
Não subtrai nada deles
Nem do seu sagrado sono.
Tem multiplicado tantos poemas,
Bem dividido seu tempo.
Como é bom operar,
Fazer render cada minuto, hora.
Cumular-se da alegria pela poesia,
Vive a matemática não primária.
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É guardiã do coração,
em tempo integral,
guarda dores da alma,
pérolas em profusão.
Cuidadora de intensidades,
zela pelas palavras íntegras,
tem a todas conservadas,
a elas, conectada em séries.
Lacradas em cofre dourado,
são profusão em versos,
explode em letras efusivas,
retém poemas em evolução.
Poesias com teor não banal,
preza com amor, se acalma,
notívaga, acolhe intempéries,
na inspiração nas insones.
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Seus olhares poéticos
fazem-na construir,
viver poesia.
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A magia das palavras num poeta deve ser tão sutil que a gente esqueça que ele está usando palavras.
Mário Quintana
Venho do teu coração,
Caio dos teus olhos,
Escondo-me dentro de ti,
Sou apenas uma lágrima,
Por mim, nasce sua poesia.
Sou fruto,
Do teu coração ferido,
Não entendido, zombado,
Por mim, nasce sua poesia.
Rolo depressa em tua face,
Não tenho mais coragem,
De ficar só em teu coração,
Liberto-a, pela poesia.
Nada prendo em teus olhos,
Sou caminho doloroso,
Choro presa em teu coração,
Na maioria das vezes,
Liberto-a pela sua poesia.
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"A Poesia é o sentimento que sobra do coração e sai pela mão."
Escuridão da noite,
Sem ninguém,
Angustiada
Desesperada,
Atormentada,
Coração sangrando...
Pôs-se à disposição
Da poesia em ação.
Procurou, em vão, apoio,
Enveredou caminhos tortos,
Perguntou sem respostas,
Caiu em perigosa armadilha,
Viveu ilusão,
Cansaço sem repouso,
Adeus eterno,
Dor no semblante,
Vendaval do desânimo...
Debruçou-se no colo da Poesia,
Ela é consolação.
Ela permite
Ser esperançosa,
Mesmo sendo esquecida,
Desprezada, abandonada,
Ultrajada, sem privilégios.
Em nuvens negras, sem sol...
Poetiza pelo arrebol,
Seu poema terá odor de girassol.
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“A poesia precisa de ter quem a entenda e quem a faça; nem sempre os que a entendem a fazem, nem sempre os que a fazem a entendem.”
Às vezes,
sai de si,
entra noutra realidade,
como estar num rio
ou num riacho,
nalguma cachoeira,
talvez num lago,
quiçá numa gruta de paz,
numa caverna insondável
de mistérios coloridos,
como visão de arco-íris,
borboletas aso redor,
em belos jardins
primaveris.
Às vezes,
sai de si,
habita outra órbita,
contempla estrelinhas,
douradas, cintilantes,
águas dum lago não geladas,
morninhas, cálidas,
numa quimera de amor,
sem corrente forte,
como bruma de espuma,
com fiapos de raios solares,
por entre o breu
da floresta
encantada.
Às vezes,
sai de si,
percorre estradas com neve
nas montanhas dos alpes,
sobe trilhas, chega ao cume,
tem visão deslumbrante,
casas com lareiras,
árvores invernais,
folhas secas,
vestígios de caramelo,
lareiras acesas,
chaminés fumegando.
Às vezes,
sai de si,
é chama de fogueira,
vento, chuva fina, temporal,
torre da igreja com sino,
contempla nascente, poente,
ovelha no rebanho,
vontade de se deitar,
dormir um sonho longo de paz,
sem palavra alguma,
no paraíso terrestre,
tecer poemas oníricos,
acordar ternamente.
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Sempre gostou de ler e escrever
Não tinha autoestima suficiente
A lançar-se na poesia,
Até um criar um blog.
Subestimaram-na pela vida afora,
Pode tomar um prumo na vida.
Não se deixou vencer pelo desânimo
Ou falta de amor próprio.
Confiou em Deus o suficiente,
Acreditou, vorazmente, em seu potencial.
Creu de novo em si,
É capaz, sua inspiração não jaz.
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"Todas as coisas têm seu mistério e aa poesia é o mistério de todas as coisas." O bedeço a Poesia, Ela me fala através dos Meus...
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